Créditos dos demais premiados:
1° Lugar - FRANCISCO JOSÉ P. SOARES - Crítica do filme CHEGA DE SAUDADE - Prêmio: 1 ano de cinema grátis.

3° Lugar - VANESSA GOMES DE QUEIROZ - Crítica do filme PARTÍCULAS ELEMENTARES - Prêmio: 6 meses de cinema grátis.

Quando os textos deles forem publicados (na próxima quinta-feira, 7) colocarei os links aqui no blog.

Beijos.Isolda.<

.: ISOLDA HERCULANO 21:45 .: |

Domingo, Julho 20, 2008

Está circulando na internet um texto que remete autoria ao jornalista, cineasta, crítico (e o escambau) Arnaldo Jabor. Eu, particularmente, acho que é mais um artigo apócrifo – desses que não têm pai nem mãe e andam por aí em busca de carona na fama de quem tem nome. Digo isso porque gosto dos textos do Jabor, suas pitadas de ironia fina e outras figuras de linguagem bem alocadas. Já o “Infidelidade Masculina - Uma visão real” é ofensivo, contraditório, utiliza uma gramática chula que em nada se aproxima da elegância e elaboração crítica do famoso autor. Por isso mesmo contestarei os trechos mais mesquinhos do texto, que já chegou aos e-mails de alguns amigos meus.

NÃO EXISTE HOMEM FIEL - Diz o primeiro tópico. Pois bem, não vou jogar com a mesma leviandade do autor, que jura de pés juntos, amparado por estatísticas sem selo do INMETRO: 99,9% dos homens brasileiros são infiéis. A infidelidade existe em níveis altos, é verdade. Apenas chamo atenção para a primeira contradição explícita do escritor: ele inicia o assunto dizendo que algo não existe, depois reserva para esse mesmo “algo” a fatia – ainda que mínima – de 0,1%. O Jabor publicaria erro matemático tão crasso? Arrisco um “não”.

NÃO DESANIME. O HOMEM É CAPAZ DE TE TRAIR E DE TE AMAR AO MESMO TEMPO - Esse trecho denuncia o perfil do autor e sua intenção embutida nas palavras: além de ser um machista convicto, deseja persuadir as mulheres de que se render à idéia machista é o caminho para a felicidade.

SEJA UMA BOA ESPOSA, MANTENHA-SE BONITA, MAGRA, SENSUAL, MALHE, TENHA UMA PROFISSÃO (NÃO SEJA DONA DE CASA), SEJA INDEPENDENTE E MANTENHA O CLIMA LEGAL EM CASA - Outra demonstração do machismo sem argumento. O homem deseja que nós, mulheres, sejamos um tipo de Amélia do século XXI geração turbinada. Simplesmente. Ah, e mais uma visível repetição de pobreza gramatical.

O CARA QUE FICA CERCADO, SEM TRAIR, É INFELIZ NO CASAMENTO, SEU DESEMPENHO SEXUAL DIMINUI - Não pude deixar de duvidar da virilidade deste cidadão que, entre outras baboseiras, avalia o homem que não trai como “viado” enrustido ou crente extremamente convicto. Faz parte da sua conduta também aconselhar as mulheres que desejam um marido/namorado fiel a mudarem de orientação sexual. Num momento em que o mundo vê a homossexualidade cada vez mais distante da escolha individual, falta ao autor, além de tudo, atualização.

A TRAIÇÃO TEM SEU LADO POSITIVO - Não darei muito credito a uma afirmação que considera a atitude de trair como algo bom. E a sensação momentânea de prazer despertada no traidor durante o ato da traição? É egoísta, meu caro; uma aparente felicidade sobre a infelicidade de quem você ama. Pode isso ser bom? Se a traição tem um lado positivo, certamente é o lado de fora. Ou, quem sabe, um HIV positivo.

O HOMEM SÓ PRECISA DE UMA BUNDA. A MULHER PRECISA DE UM MOTIVO PARA TRAIR - Bem, mulheres e homens têm a mesma disposição sentimental e anatômica para a traição, são organismos semelhantes com a relevante diferença cultural, que vem se atenuando. Mulheres podem trair por puro tesão, homens podem se apaixonar por outra. Agir assim não é mais considerado alienígena. E no meu singelo ponto de vista, a bunda já é um motivo. Ou seja: o desatento autor acabou equiparando o sentido de coisas que quis contradizer. Um erro amador, eu diria.

FINJA QUE NÃO SABE QUE ELE DÁ UMAS PEGADAS POR FORA. ISSO É O SEGREDO PARA UM BOM CASAMENTO - Siga as orientações do aloprado escritor e eu terei imenso prazer em ser testemunha no seu processo de separação.

SE VC ESTÁ REVOLTADA POR ESTE E-MAIL, AQUI VAI UM CONSELHO:VÁ TOMAR UMA ÁGUA E VOLTE PARA LER COM O ESPÍRITO DESARMADO - Mas não se trata de revolta, fiquei envergonhada com o artigo. Nem me dei ao trabalho de levantar para beber o tal copo d’água. Permaneci sentada, onde ainda estou, pois desde a leitura da primeira linha julguei estar com mais munição mental do que o autor desse famigerado texto – que deve ter sido escrito sob a pressão de uma recente ejaculação precoce. Foi assim que resolvi preparar minha resposta.

.: ISOLDA HERCULANO 00:43 .: |

Domingo, Julho 13, 2008

Minha infância se deu num período em que a rua ainda era o melhor lugar para brincar – e me orgulho disso, também por achar que aquela geração foi uma das últimas privilegiadas com a proeza. O sulista pega-pega era chamado, no interior da Bahia, de trisca. Simples assim: eu triscava em você para você ter de triscar no outro e isso ia até uma mãe botar a cabeça pra fora do portão e gritar: vem pra dentro, menino! É claro que, na maioria das vezes, o “menino” não ia – fingindo nem ouvir o chamado materno ou, pior, iludindo com o famoso “nextante, mainha” .

Além dessa, tinham as brincadeiras de roda, de bola (diversas), de esconder, dono da rua, passar o anel, cair no poço... Enfim, o cardápio seguia o gosto do freguês; qualquer criança se encaixaria perfeitamente numa diversão daquelas, senão em todas elas. Lembro uma que, sempre adorei, mas tive poucas oportunidades de brincar: polícia e ladrão. Primeiro porque os meninos, geralmente, não permitiam meninas na patota deles e, segundo, por sobrar para mim – todas as vezes – o papel de ladrão. E eu adoraria ser, uma veizinha ao menos, a policial (coisa que, se bem me lembro, nunca aconteceu).

Comecei a amar a figura do policial quando, certa vez, num acidente de bicicleta, fui socorrida por um: fardado, alto. Ele me carregou nos braços para dentro do banco que fazia a guarda – Baneb, antigo Banco do Estado da Bahia, na cidade de Casa Nova (lembro como se tivesse sido hoje à tarde) – e lavou o sangue do meu corte com uma garrafa d'água que tirou da geladeira da agência. Aquela pessoa, que já nem sei quem é, ficou guardada na minha memória seletiva como um herói. Herói de verdade, daqueles que a gente espera a salvação nos momentos críticos – alguns chamam de Deus, outros de cartão de crédito, eu chamei de herói e nada mais. Até quis, um dia, ser policial por conta do episódio, mas as ilusões da infância passam, como tudo.

Muito depois eu viria a ficar triste com a representação do policial brasileiro. São homens (e mulheres!) sofridos, mal pagos; alguns trabalhadores e decentes, outros matadores e corruptos. A atual crise deflagrada com evidência no Estado do Rio de Janeiro – onde a polícia anda matando crianças, jovens e adultos inocentes – é o outro lado da história que vivi e, sei, não poderei guardar para que meus filhos vivam. Eles, certamente, não brincarão de polícia e ladrão, porque não existe mais a garantia do respeito às regras do jogo. E quando policial e bandido brigam do mesmo lado, sobra bala até para quem não estava na “brincadeira”.

.: ISOLDA HERCULANO 20:59 .: |

Segunda-feira, Julho 07, 2008

Durante a adolescência eu tive – como todas as minhas companheiras de faixa etária tiveram – capas e contracapas de cadernos decoradas por frases poéticas, proféticas, babacas, que seja! Coisas do tipo: gosto do gosto gostoso de gostar de você, amar se aprende amando, nunca mude o seu jeito de ser, eteceteras coisa e tal...

A manifestação de carinho que ficava era sempre boa: canetas coloridas e a letra caprichadíssima ajudavam, claro. Havia também uma certa disputa pelo melhor espaço, já que as filosofias apregoadas ali não tinham, digamos, tanto primor. Mas éramos adolescentes e nada mais importava. Importavam as mechas que fazíamos nos cabelos com papel crepom, as tatuagens de chiclete, os meninos da oitava série. O resto era bobagem daquelas que a gente nem via. Tínhamos quanto: onze, doze, treze anos? E preocupações que iam do boletim à urgência de dar o primeiro beijo. Crise do petróleo, então, nem existia.

O fato é que acabo de lembrar de uma frase que dizia “o amor é uma força permanente: não se compra nem se vende, não se ensina nem se aprende, nasce e morre com a gente”. Eu a adorava. Acreditava nesse amor, que não encontramos nas prateleiras, de forma enérgica. Naturalmente, isso tinha muito a ver com o tropo do príncipe encantado que, a essa altura, já tinha na cabeça. Mas, ai!, que ao longo da vida muitos sapos apareceram para coxiar nos meus sonhos de príncipes em cavalos brancos... Enfim, essas são outras histórias.

Hoje a realidade me diz coisas mais feias: que esse tal de amor é um sentimento flutuante (amamos agora aqui, o que não nos impede de amar, tão logo, acolá). Que tudo na vida tem seu preço – mas nem sempre vai ser um barato sair com pessoas caras. Que aprendemos a amar, principalmente com os erros dos amores passados. E o amor que nasce com a gente, tenho a impressão, é completamente diferente do que nos acompanha ao leito da morte – tantas são as perdas e os ganhos do caminho.

Enganos assim acontecem na vida: já pensei em culpar os poetas, os loucos e os tolos que semeiam o amor, tantas vezes, de forma explicável. E se orgulham em dizer que o amor é isso; o amor é aquilo. E o amor o que é? Talvez uma frase bonita, protegida pela mão da licença poética. Talvez.

.: ISOLDA HERCULANO 19:02 .: |

Sábado, Junho 28, 2008

Eu deveria estar dormindo o sono dos deuses, mas se estou aqui, escrevendo, é porque não poderia, por mais que devesse, por mais que a idéia de santidade me fosse todo fascínio – e não é. Estar acordada, quando se tem a chance de dormir e é tarde o suficiente para isso, parece óbvio ululante e, às vezes, é ruim ser óbvia. Ah, se as pessoas fossem mais reticentes...

Talvez eu não goste de mistérios; ser misterioso confunde, causa aquele sentimento de ambigüidade que, não-fácil, podemos nos livrar. Mas o reticente é meu limite permissível – ainda sob o perigo de causar impressões dúbias, e, ora, nenhuma decisão é perfeita. Penso que as pessoas me olham sem saber se meu gosto está mais para cítrico ou forte – delicado não me parece que considerem. É claro: posso ser delicada. Mesmo que minha delicadeza – como reclamam! – seja um tanto quanto estúpida.

São rótulos, enfim. Quem não é um pouco estúpido ainda que dê largos “bons dias” ao chegar para o expediente de dois turnos seguidos quase sem intervalo?estúpido ao dizer que tem um compromisso urgente e estar livre?quando vira para o outro lado e finge que nem o viu passar? A estupidez é rotineira, contagiosa e nos acomoda dentro dela. Portanto, não há porque se sentir pequenino se lhe consideram estúpido demais para certas coisas e coisas erradas.

As pessoas gostam de estar sós – querem privacidade, precisam morar em seus íntimos, necessitam silêncio para sessões de meditação e ioga. Eu não quero ficar só – e não que tenha medo de escuros ou acredite em fantasmas debaixo da cama – mas, de alguma forma, me sinto despreparada para a vida a um. E olha que já quis morar sozinha, ter uma samambaia e um peixe “beta” (aqueles que não carecem bomba de ar). Já desejei tranqüilidade.

Tudo isso por ter sido muito inquieta na vida; hoje me considero uma anciã com pouco mais de vinte, mas quase vinte e cinco. Daquelas que ‘inda não usa bengala nem andador, tem a coluna mais ereta do que o recomendado, a memória alva como antigamente. E o bom de se sentir envelhecido é que a velhice, em essência, parece muito com a infância: é assim que, passando por um dia de cão, acredito que posso dormir na mais fina companhia dos deuses.

*DO FRANCÊS: Boa noite.

.: ISOLDA HERCULANO 00:36 .: |

Terça-feira, Junho 17, 2008

Ah, a alegria – que dizer dessa menina sapeca que às vezes parece tão amiga e outras vem com essa cara de desconhecida trazendo surpresas? Digo que estou alegre e não hei de me deixar infestar por pensamentos negativos daqueles que sussurram ao meu ouvido: é apenas um momento bom que passará. Estou alegre e embora não possa apregoar que esse sentimento é a garantia autenticada (em cartório) da minha felicidade duradoura, vou vivendo, risonha, satisfeita – feito um monte de pessoas alegres que esbarro pelas ruas toda vez que saio para viver e vivo.

A alegria dos outros contamina, é verdade, por isso busco aparentar sempre um espírito alegre, mesmo quando o sono da noite anterior for perturbador. Ter uma certeza meio torta de que, ao sair, vou contaminar alguém, arrancar dele a inegável marca do sorriso... é como dia de pagamento! E olha que não há patrão que pague o meu sorriso alegre de si mesmo; alegre porque a piada do outro foi tão sem graça que não poderia deixar de ser engraçadíssima; alegre por ver uma criança (daquelas bem pequenas) simpatizar com minha cara e ofertar um riso gratuito sem que sua mãe perceba nosso segredinho.

De repente paro, tento olhar para dentro e identificar de qual pedaço da minha alma veio esse otimismo todo em forma de alegria. Será que foi aquela música deslumbrante – gravada ainda em Long Play – que conheci ontem? Ou há de ter sido um amigo velho que apareceu inesperadamente com o cheiro da amizade novinha em folha que tínhamos quando nos conhecemos? Estarei apaixonada outra vez – pelo mesmo homem, quantas e quantas vezes houver de ser? De qualquer forma não gosto de ficar parada tanto tempo pensando muito para uma tão pouca execução de atos.

Momentos bons passarão, enfim, e quem me garante que não se sucederão por instantes melhores ainda? Pode ser que eu esteja sendo utópica demais e precise pisar um pouco mais firme, visto que o chão é um perigo iminente. Mas só por hoje não vou tomar minha dose de realidade. Nem que amanhã precise de dois comprimidos.

.: ISOLDA HERCULANO 20:11 .: |

Sábado, Junho 07, 2008

Quem contará as histórias?

Acabo de me emocionar ao encontrar na Internet a capa do livro que mais amei na vida: O Barquinho Amarelo. Esse exemplar que ilustra o texto é a reprodução fidedigna do que eu tinha em casa quando muito pequenina. Não lembro exatamente minha idade na época, mas estava em fase pré-escolar ainda: não sabia ler nem escrever e, como uma filha bem orientada por pais preocupadíssimos com seu futuro, já tinha livros.

É engraçado que, apesar da pouca idade, eu lembre de forma nítida dos meus pais – seu Elmar e dona Marinês – lendo exaustivamente as histórias contidas no livreto (a do Barquinho era minha preferida, claro). Como sempre fui boa de “decoreba”, acabava gravando trechos do texto e, sobre a narrativa dos meus benfeitores, fazia a minha leitura fajuta, mas certeira. Decorar era minha praia, absolutamente: chego a rir quando me vejo aos 3 anos cantando músicas do Jimmi Clif. Parecia coisa de menina prodígio, mas não se pode dizer que fosse: eu era apenas uma criança apaixonada por uma história, uma canção, enfim.

Durante uma mudança de domicílio, na minha adolescência, procurei e cheguei a encontrar o velho exemplar d’ O Barquinho Amarelo perdido entre as confusões de caixas e pacotes. O livrinho, mais amarelado do que originalmente, já não contava com todas as páginas e, entre elas, a capa. Revê-lo foi um momento puro de saudosismo. Tempos após ele sumiria novamente. Depois desenvolvi uma mania, compulsiva até, de confeccionar barcos de papel. Amigos os ligavam a mim como uma marca registrada: se houvesse barquinhos no ambiente, Isolda havia passado por ali. Acabei alimentando essa relação inconsciente com a minha infância feliz.

Pode parecer exagero, mas tenho certeza que O Barquinho Amarelo foi condicionante para minha fascinação por ler e escrever – acima dele, somente a dedicação dos meus incansáveis pais. Acho uma pena quando vejo livros e brinquedos educativos fora da prioridade das relações entre pais e filhos hoje, porque esse comportamento tem formado leitores preguiçosos e escritores raros.

Os tempos são outros, é verdade, contra essa máxima nada posso. Antes de dormir os meninos querem meia-hora no videogame, as meninas preferem gastar os últimos créditos do celular com amiguinhas que verão na manhã seguinte na escola. Eu não desejo que meus filhos tenham uma infância retrógrada diante da contemporaneidade, mas nunca abrirei mão de lhes contar boas histórias infantis. Isso, certamente, irá ajudá-los a pensar e logo eles perceberão que o desenvolvimento de sua imaginação valeu mais do que a própria narrativa.

.: ISOLDA HERCULANO 15:19 .: |